风吹过

又是一个阳光灿烂的星期天。温哥华的晚秋仍旧让人飘飘欲仙。

手中忙着，眼睛却怎么也抵不过窗外的诱惑，然后，是脚。

依然鲜绿的小草在赤裸的足下温暖而柔顺.

天很蓝，又高又远的蓝。

风吹来，从来处来，很轻很柔地抚摸了我，还有我的花裙子，象一朵，玫瑰，的，吻。

“我被一朵玫瑰吻了。”

歌声突然在脑中回荡。那个脸上有伤疤的黑人歌手闭着眼睛，一边舞着，一边唱着，仿佛在一个遥远的梦里。

为什么不可以如痴似醉？在这如玫瑰之吻的风里？

新年将至的时候他和我在中国，在去南方的火车上。很晚了，整个车箱都睡了。

“我们到餐车室去吃点东西吧，夜还年轻得很呢。”出外旅行的时候他总是兴奋得象个小孩子。风就在面条的热香中“呼呼”地响起来，把我的黑发惊得四处飞散。银白的月光象一道急驰的瀑布，我的头一伸出窗外，就被淋了个正着。朦胧的山峰缓缓在眼前露出真颜，一如风情万种的贵妇的心花，你几乎可以闻到那神秘动人的香味。山腰里隐隐约约地飘渺着的白雾，应该就是嫦娥裙子上的飘带吧。

而更高处，极尽温情地燃着的是一盏出奇明亮的圆灯，圆得不能再圆的灯。

心莫名就狂跳了一下。

谁是永远的情人呢？

“走了很远的路，我去寻找一盏灯。”

那个有些怪异的朦胧诗人写过很多诗，最最喜欢的，却是这一句。

我去寻找一盏灯。我们每个人都在寻找一盏灯。而且我们注定要去远方寻找，越远的地方我们越要去。我们对身边的东西不屑一顾，我们离家越来越远。终于有一天家成了远方，家也成了我们要寻找的一盏灯。我们走着寻着，象玩一个游戏，我们乐此不彼，我们命该如此。

父亲的来信夹着淡淡的忧伤。三个比他都小的熟人，一个得了脑溢血，去世了；一个得了胃癌，也去了；还有一个刚动过手术，是癌症晚期，已经没救了。

每一个旅途都有走到尽头的一天。

喜欢幻想自己站在一座桥上，让风从很远的地方吹过来，吹过岸上绵密的树林和小鸟清脆的歌唱，吹过桥，吹过我，再吹到汨汨西流的河面上。清澈见底的河水在阳光和风的簇拥下快乐得闪闪发亮，有小鱼在里面畅游。而河面上有粉红的花瓣，很鲜很嫩的花瓣，顺水而下，在河底投下一个个小小的标准的圆点。

风吹过岸，吹过我。河水汨汨西流着，而我依旧在桥上。我不用匆匆去寻一盏灯，这里没有黑暗。

河水汨汨西流到尽头，会是什么样子呢？一片荒山？一片野岭？老态龙钟？两眼无光？

也许结果不必那么糟。也许那里还有一座桥，桥上同样站着一个女子。那个女子，虽然不再年轻美丽，眸子里却有着清澈见底的恬静和无畏。

为什么不呢？该做的都做了，该要的都要了，该得的都得了。

我依旧在桥上，风吹过，将一片纯白的羽毛递到我手上。

　　     当一片羽毛落下，啊，那时

         我们都希望--假如幸福也象一只白鸟

         它曾悄悄下落。是的，我们希望

         纵然它们是长着翅膀的······

又想起诗人来。在这秋天的清风里，我是如此轻易地想起诗人们，风中的诗人们。

是的，纵然幸福是长着翅膀的。

风，吹过。

二零零六年十二月六日于改于温哥华