山中少年，梦未央

山风微凉，十三岁的身影，
穿越时间织就的旷野长路。
枫林镇的晨光染红山峦，
他将赤足踏上命运的青石，
肩负着母亲纳夜的布鞋，
和舅舅攥紧手中的微凉腊肉，
一场冒险，在不舍与执着间起航。

昔日的平静乡村，
被公社的呐喊唤醒，
“与天斗，与地斗，其乐无穷。”
高音喇叭浸染着稻田和山坳，
少年却只听见自己心底的呢喃：
知识，是否真能换取未来的一点光？

家乡的天空，湛蓝如镜，
他熟悉的山水，飘动着记忆。
却无法掩盖那日的灰尘：
姑妈家蚊蝇环绕的庭院，
堂兄姐嘲笑他“不晓”的绰号，
江水浑浊，人声鼎沸，
那滚滚东流的长江，
承载的是无数人的向往，
却在他眼中，只剩一片惆怅。

那些日子，他不言不语，
在喧闹中寻找自己。
小姨的笑声，外公的手艺，
大舅的车床，他从未遗忘，
却也无法解开心头的困惑：
到底什么样的生活，
才是值得守望的梦？

农场的夜晚，星光寂寥。
老鼠的追逐成了夜的韵脚，
而少年在蚊帐后默默警惕，
担心这些疯狂的生灵，
会在无声中啃噬他的存在。
蚊帐上补过的洞，
成了他与老鼠的边界线，
蚊子的嗡鸣，却趁机越过防线，
他无力抵挡，只能忍受，
直至疲惫的梦将他拖入深渊。

日复一日，他与土地为伴，
背负着沉重的粪桶，
在黄土与碎石中挥舞锄头。
校长的口号高昂入云，
“人定胜天！改造盐碱地，
让革命的意志扎根荒野！”
但少年明白，
这片贫瘠的黄土，
只会吞噬他们微薄的力气。

周末的清晨，
他赤足出发，翻过山岭，
五十里的路，连着家乡的炊烟。
母亲在院门前等待，
奶奶在厨房忙碌，
一碗热腾腾的米饭，
将他冰冷的手心唤暖。
第二日的黄昏，他再次启程，
迎着夕阳的余辉，
步履沉重，却目光坚毅。

少年在苍茫山间寻觅，
一片片田地染透汗水，
一声声叹息埋进泥土。
红宝书的字句，
成了他唯一的慰藉。
他将它翻读百遍，
每一字句都刻入心底，
在烈日下挥舞锄头的少年，
心中默念：“知识，是我的盔甲。”

多年后回望，
那漫长的岁月，
是汗水与泪水的熔铸。
他在贫瘠的土地中长大，
在不公的命运里挣扎，
却也在那荒芜中，
种下了永不熄灭的信念：
“哪怕在最黑暗的角落，
也要将自己的火焰燃起。”

此刻的山风依旧，
只是那片黄土地，
早已湮没在记忆的尘埃中。
少年曾在其中栽下的执着，
生长为今天的高大参天。
当初的荆棘与碎石，
不过是他脚下，
通往光明的一段征途。

山间的光，未曾离去

那些未完的故事，
藏在山坳里的风声里，
藏在他额头的汗珠中，
也藏在他每一个咬紧牙关的夜晚。

周末的归途，
山路蜿蜒，双脚沾满泥尘，
背影在黄昏中渐行渐远。
回到家，奶奶搓着他的肩膀，
“孩子，读书苦，未来甜。”
妈妈将夜晚赶制的布鞋，
偷偷塞进他的破旧袋子，
低声说：“脚不能冷，别再赤脚了。”
他点点头，眼眶微湿，
却在天亮出发时，
依旧将布鞋小心藏好。
他不舍，舍不得这些凝聚爱意的东西，
被黄土石路碾碎。

农场的日子，
一日一日重复，
汗水和血迹浸透了双手。
背上是挑不完的粪桶，
眼前是翻不完的黄土。
他不是没有怀疑过，
也不是没有想过离开。
但总有一个声音在耳边回响：
“你不是为他们而来，
你是为自己而来，
为那个未曾熄灭的梦。”

他的执念，
像农场夜晚的那盏孤灯，
风可以吹动它的火苗，
却无法熄灭它的微光。
于是他一遍遍背诵着红宝书，
将那些革命的词句，
当作自己内心的力量。
“改造盐碱地，也改造自己，
总有一天，我会证明自己。”

当秋风吹起，
农场的空气里弥漫着凉意。
黄土地仍旧贫瘠，
人们的辛劳依然沉重，
但他的目光多了些坚定。
红宝书的最后一页，
被他折得整整齐齐，
每一句话，每一个词，
都像是刻在心里的铭文。

某个夜晚，
他坐在农场外的高坡上，
看着天边的星斗，
山风轻拂过他稚嫩的面庞，
那是他久违的片刻平静。
心中没有怨怼，
没有哀叹，只有一念：
“这条路，无论多苦，
我都要走下去。”

多年后，
他站在更高的山巅，
回望当年的黄土地，
那些岁月的粗糙痕迹，
已被岁月打磨成光滑的记忆。
他终于明白，
正是那些年夜深人静的孤独，
正是那些挥汗如雨的劳作，
正是那贫瘠土地上的挣扎，
将他锻造成如今的模样。

“山中的光，从未离去，
它藏在我的心里，
指引着我，
走向更辽阔的天地。”

此刻，
黄土地的孩子，
已经成为大地的主人。
那片曾经的荒芜，
已被他用梦想和坚持，
种满了丰盈的果实。
山风依旧，星光依旧，
而他，带着那片光，
走向了无垠的远方。