一

捧出圆润的果实，带着迷蒙的微醺

紧拥着你的密友 —— 一个日渐成熟的太阳

你和他密谋着怎样去装车和布施

用茅屋下的藤蔓，做成水果的箩筐

连长满苔藓的老树也不放过

用熟透的苹果压弯它的脊梁

鼓起葫芦的软腹，胀开榛子的硬壳

多多地塞进甜蜜的核心和嫩芽

好为蜜蜂营起更多的花房

夏日早已灌满它们那粘湿的蜂巢

它们却以为温暖的日子可以永远延长

二

你的踪影长伴仓廪

原野也能寻到你的迹象

你在谷仓的地上随意打坐

轻柔的发丝在谷风中飘扬

那半收的田垄上，谁在高卧？

哦，是你迷醉在罂粟的花香

也不管下一畦庄稼还未收割

就这样歇息在缠绵的花上

有时，你又像那拾穗的人们

认真地负载着你的收获

任涓涓小溪在身边流淌

或许，你更像一个榨酒的农人

让时辰悄悄地消逝

耐心地瞧着那缓缓滴下的酒浆

三

春歌在哪？哎，春歌在哪？

不唱春歌，你自有乐章

当云雯涌起，柔柔地染出了一天

收割后的原野，涂上温馨的红妆

于是，河湾的柳林，秋虫悲鸣

它们在高处吟咏忧伤

就像微风倏起倏落，忽升忽降

山川传来高声的抱怨

那是羊群膘肥体壮

花园小地，红鸟呼哨

树篱之下，蟋蟀歌唱

燕子呢喃，成群飞翔

2007年9月1日星期六译于San Diego

查良铮译本

1

雾气洋溢、果实圆熟的秋，

你和成熟的太阳成为友伴；

你们密谋用累累的珠球，

缀满茅屋檐下的葡萄藤蔓；

使屋前的老树背负着苹果，

让熟味透进果实的心中，

使葫芦胀大，鼓起了榛子壳，

好塞进甜核；又为了蜜蜂

一次一次开放过迟的花朵，

使它们以为日子将永远暖和，

因为夏季早填满它们的粘巢。

2

谁不经常看见你伴着谷仓？

在田野里也可以把你找到，

弥有时随意坐在打麦场上，

让发丝随着簸谷的风轻飘；

有时候，为罂粟花香所沉迷，

你倒卧在收割一半的田垄，

让镰刀歇在下一畦的花旁；

或者．像拾穗人越过小溪，

你昂首背着谷袋，投下倒影，

或者就在榨果架下坐几点钟，

你耐心地瞧着徐徐滴下的酒浆。

3

啊．春日的歌哪里去了？但不要

想这些吧，你也有你的音乐——

当波状的云把将逝的一天映照，

以胭红抹上残梗散碎的田野，

这时啊，河柳下的一群小飞虫

就同奏哀音，它们忽而飞高，

忽而下落，随着微风的起灭；

篱下的蟋蟀在歌唱，在园中

红胸的知更鸟就群起呼哨；

而群羊在山圈里高声默默咩叫；

丛飞的燕子在天空呢喃不歇。

TO AUTUMN

John Keats (1795-1821)

 1

 SEASON of mists and mellow fruitfulness,

 Close bosom-friend of the maturing sun;

 Conspiring with him how to load and bless

With fruit the vines that round the thatch-eves run;

To bend with apples the moss’d cottage-trees,

And fill all fruit with ripeness to the core;

To swell the gourd, and plump the hazel shells

With a sweet kernel; to set budding more,

And still more, later flowers for the bees,

Until they think warm days will never cease,

For Summer has o’er-brimm’d their clammy cells.

2

Who hath not seen thee oft amid thy store?

Sometimes whoever seeks abroad may find

Thee sitting careless on a granary floor,

Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;

Or on a half-reap’d furrow sound asleep,

Drows’d with the fume of poppies, while thy hook

Spares the next swath and all its twined flowers:

And sometimes like a gleaner thou dost keep

Steady thy laden head across a brook;

Or by a cyder-press, with patient look,

Thou watchest the last oozings hours by hours.

 3

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?

Think not of them, thou hast thy music too,—

While barred clouds bloom the soft-dying day,

And touch the stubble plains with rosy hue;

Then in a wailful choir the small gnats mourn

Among the river sallows, borne aloft

Or sinking as the light wind lives or dies;

And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;

Hedge-crickets sing; and now with treble soft

The red-breast whistles from a garden-croft;

And gathering swallows twitter in the skies.