无用之境

晨露栖息，钟声缓落，

日有熹，月有光，

龙年的影子，映在时间的褶皱里，

缓缓展开，隐约成诗。

文学的村庄无形，诗人隐匿其中，

屏幕翻涌，字句如风，

他们在词语间迁徙，

在虚拟与现实之间沉吟。

Ai推动世界的齿轮，

诗是否有力？

也许它从不推动山河，

也许它只是一滴水，

渗入无声的裂隙，

共振，回响，

在心的旷野生出微光。

世界追问有无之别，

诗人仍在吟唱无用之事。

诗，酒，哲思，爱意，

如一片秋叶坠入湖心，

不谋求意义，只任涟漪自生。

无用的诗，包裹着一生的隐秘，

无用的情，点亮最深的黑夜。

无用之物汇聚成河，

在风的低语里，

漫过时间的边界，

流向

不可知的远方的，远方。

世界的演练

青草从地底弹起，又缩回，

拉伸的张力撕开夜晚，

春天的节日，千草复生，

一遍遍，演练着存在。

蛇年的光影缓慢降临，

缓慢得惊人，

树木拔脚走向街道，

孩童的眼睛曾看得见一切，

却在成长中学会沉默。

洗衣机不眠不休，

滚筒里翻转着星球的光，

有人守在外面，

试图濯洗整个世界。

天空分裂成两层，

前一层展翅，后一层追随，

街上人影寥落，

站立的，凝望的，

皆是雏鸟，

天光下，保持天真的姿势。

房间里的火车绕行不止，

固定的站点时隐时现，

无声的汽笛，形而上的轨迹，

在日夜流转中，

加速着，旋转着，

直到不可言说的眩晕，

成为世界的命运。

折叠的风景

梦从街巷溢出，

在鞭炮的间隙里坠落，

灯光颤动，如碎片漂浮，

一张网，在夜色里收紧。

时间是门框，撞上去，

疼痛只是回声，

英雄溶解在光影之间，

留下未曾发出的讯号，

隐匿于黑白交错的暗流。

昼夜旋转，

赌桌上的手势，屏幕里的谜团，

是通往现实的隐秘桥梁，

诗在梦魇的缝隙中喘息，

有时是一只折翼的鸟，

有时是未曾燃尽的灰。

一滴水，看见了自己的重量，

石头，在时间里失去棱角，

谁的手指触及光的边界？

谁在风的缝隙里静止？

人群折叠，一张面孔覆上一张面孔，

她挥动手臂，如影交错，

他们笑着围观，

不知风从何处逼迫她站成一座山。

洋葱被剥开，

眼泪滑落的速度，

比沉默更真实，

钟乳石向下生长，

在幽暗里积累锋利，

直到时间允许它成为碑。

夜将自己揉进月光里，

半张脸浮动，

春天仍在路上，

而被遗落的事物，

在每一次呼吸之间，

静静等待，

等风再一次经过。

文学之村

文学的村庄，是一枚落地的词，

种在作家的梦境里，

在纸上生根，

在岁月中繁茂成林。

携一部世界，

步入Ai的地铁站

手机轻握，风袖盈盈，

仿佛满载着村落的风声，

和未曾落定的诗篇。

文学的村庄，有人耕耘，

有人播种，有人沉思，

那些名字，如一条河的支流，

汇向故事的源头。

掌声起落，呼唤的声音

穿透书页的缝隙，

带着书、本子、纸张，

甚至赤裸的手臂，

索要一笔印迹，

如索要一粒可以生长的种子。

笔尖落下，黑色的墨迹，

诗意是最轻的重量，

也是最重的承诺。

睁大渴望的眼睛，

等待一场未知的春天，

等待一棵词语的树，

在春风里抽枝、发芽。

落日不言

骑着蓝色的影子，

我追赶落日，

它从指缝滑落，像被剪断的脐带，

而另一端，仍紧系故乡的心跳。

风撞来，携着前世的轮廓，

一只鸟，一棵树，

或者，是你我来生的模样。

草木天真，鸟兽沉默，

习惯守望，习惯不言。

落叶浮沉，像错过的约定，

身影擦肩，未曾停留，

而那轮金色落日，

是远去的火车，

载着童年的盛夏，驶向山的背后。

歌声落入夜色，

晚风温柔，

萤火虫举起小灯笼，

照亮河边最后一只归鸟。

云霞散尽，夜色席卷，

亲爱的朋友，

在告别之前，

请一起提笔，

书写未曾抵达的春天。

诗歌之光

富春江畔，诗歌未至，

词却在风里打转，

梦的轮廓悬在半空，

等待一场落地的春天。

诗人的名字，是未曾谋面的远方，

是纸上的回音，

在江南的街头相逢，

如江水交汇，如星辰对望，

却又在时间的罅隙里擦肩而过。

映照着腾跃的烈焰，

也折射着归于平凡的沉静。

有些光，照亮的是远方，

有些光，燃烧在自己心中。

在这个初春，我们是未熄的烛火，

守着那些未竟的诗歌，

守着未开的花，未醒的梦，

在等待中，借AI把心点燃。

竹篮与诗

诗未至，竹篮空，

风，翻不动那一页诗歌的梦，

我们在等待，在期盼，

却也在光阴里沉静阅读，

把诗意与现实对折，藏进书页的罅隙。

可曾见过竹篮打水？

它不盛满江河，不承载重量，

可一次次濯洗之后，

终会褪去斑驳，光亮如初。

捧书而行，

不为装载沉重的道理，

而是洗涤内心的蒙尘，

即便身处泥泞，也仍能仰望星空。

诗歌，是收集一地鸡毛，

织成掸去尘埃的柔软羽翼，

是作者在深夜里剥开的洋葱，

流泪，也要望见生命的褶皱与光。

诗歌未至，春风未醒，

在这片土地上，总有人悄然点灯，

以文字为火，以思想为炬，

哪怕岁月如流，也不舍昼夜地照亮自己，

再去点亮别人。