我想聊聊两种好文字。

第一种，是能让人流泪的文字。不是那种故意煽情的苦情戏，而是文字透明得像玻璃，透过它，你能看见世事本来的样子。那种透明里，有一种仁慈，有一种同情。读者流泪，不是因为作者在用力，而是因为世界终于被看清楚了——清清楚楚地看见别人的苦，也看见自己的。

第二种，是新奇的、诡秘的文字。它让想象放纵奔驰，把万般繁密的感受，带着第一印象的鲜活，全部奔涌到笔端。它像清晨的第一束光，照在万物上，让那些熟悉的东西忽然露出陌生的本相。现实与梦境之间，好像没有了墙壁。快乐和痛苦，密密地交织在一起。

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第一种文字，来自对生活经验的回味与反思。

当我们回头看，那个曾经亲历的世界，已经慢慢退远，显出灰黄的轮廓。历史像一条古老的河，絮絮叨叨地流着，带着它所有的文化、所有的脉搏，汇成一个巨大的漩涡。我们站在此刻，隔着时间的冰帘，再也无法真正突入那个过去。

可这冰帘又一幕一幕地凝冻过来，分割着我们的现在，把我们推向未来。我们的喜怒哀乐，也这样被推着走，转瞬由喜而悲，由悲而喜。人人都是如此，人人也都明白。

体现在文字里，我们就是那些句子，摇曳生姿。我们是那些古老的名词，像天空里的恒星，看着安宁沉静，却一直在旋转，一直在发光。我们是那些动词，鼓动着思想的流淌，把我们的心思织成茧，或者像枯藤一样，漂浮，消逝。

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第二种文字，来自我们的存在本身，来自灵魂的痛苦。

我们从古老的历史中走来。那历史像一场无法看透的夜，有喧响，有波光，浮动在广漠的集体记忆里。文化的链条，像瀑布一样，从远古的篝火旁滑泻下来。战火像焰火，明明灭灭。间隙里，有夫子们掌控着文明的方向，有子民在休养生息，积攒财富，然后又在阔气的宴会和杀伐中，把这些财富挥霍一空。

王朝更迭，像戏剧的开场和落幕。普通人的生命显得毫无意义，激不起怜悯；而帝王们的一个细节，却能载入史册。他们是群峰顶上那几株老树，代表文明的旗帜，永远高扬在我们的记忆里，成为一切高调的底气。

可这江山的底部，是我们这些活着的人。我们被拘囿在一个古老的梦幻里，像身后的影子，无法摆脱。但毕竟，时代不一样了。阳光照见了个人，阴霾渐渐散去。我们终于有权看见镜中的自己，说一句：我是一个人。

命运仍不确定，但我们意识到自己的完整性是真实的。这是现代国家的基础——公民意识的觉醒。

我们常常把目光投向过去。我们玩味古人的言谈，在脑子里排开诗会盛宴，津津乐道于胜败、谋略、杀伐的快感。我们那么得意，那么淡漠，安然于一己的昏聩。一间瓦屋，一份粗茶淡饭，就高呼自在满足，逍遥似仙，仿佛得了大道，隐于世。那是一种糊涂的、渺茫的、短视的洒脱。

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可是，这压抑的现实，这作茧自缚的氛围，本身是不是就值得怀疑？

有没有一种更极端的自由，藏在我们意志的心尖上？它鼓动我们吹拂历史的尘埃，去获得一个清晰的存在——就像我们祖辈用脚淌过的脚印，诚实地映入我们的眼帘。撇开那些歪曲的浓雾，让科学的幻想染上奇幻的诗意，让我们的脚步和整个地球上的人保持一致。这是幻想吗？是一片痴梦吗？是一种不懂世故的幼稚吗？

我们无法不面对未来，却又羞于谈及未来。我们从历史中翻扒出来的那些未来模型，总是易碎的。那是自淫自乐的所谓“青铜器”，是古老文明用自卫意识丈量出的摇摆脚步。

如今的文化，不过是财富盛宴后的残羹冷炙，满地狼藉。我们的精神，是虚浮面具上画出的醉鬼的萎靡形象。每个人都缺乏自信。面对历史，我们屈服于古老的寓言；面对现在，我们歪曲事实给自己打气；面对未来，我们用蚂蚁搬山似的微小贡献，堆积起一点财富，就拿来蔑视一切。

什么是民主呢？大家互相逗趣地问。