前日去武馆接孩子，碰到一同学的妈妈，她前阵子因父亲病重回台湾了。我赶紧问她：“回来了，爸爸怎么样了？”

——“走了。”

顿时我和她的眼中几乎同时涌出了悲痛的泪水。两个月前，我也是这样心急火燎地赶回家去，回来时妈妈就没有了。我知道轻轻的“走了”二字，承载了多少的悲伤和痛苦，包涵了多少的无奈和不舍！

回来调出计算机里存储的妈妈的照片，有的还是去年7月份我回国时拍的。照片上的妈妈还是那么清癯矍铄、笑容可掬，不敢相信，才短短的几个月，妈妈和我竟已是天人两隔！虽然妈妈年岁已大，但是在我心中，却从没有觉得妈妈会真的离我而去。总认为，在电话的那头，一直能听到她叫我的小名；在老家的门前，总有她迎接远归的女儿；在每次惜别之后，都会有下一次的母女相聚……可是妈妈，你却真的走了，走到我再也拉不到、摸不着、看不见、听不到的地方，留我在这里兀自思念、伤心、流泪……就如小时候攥在手里的气球，一不小心被风吹走了，眼见着它晃晃悠悠地越飘越高、越飞越远，最后消失在视野里，而心里却仍然不愿相信，手心里已真的不再握有，那份恍惚和拒绝是锥心的空落和万般的无奈。

曾几何时，跟着爷爷去给早年过世的奶奶上坟，采满一兜杜鹃花捧在胸前；跟着爸爸来到爷爷坟头，点上香烛，看到爷爷的音容笑貌飘浮在袅袅的烟光中；搀扶着妈妈，来到爸爸的墓前，陪爸爸抽支烟、喝杯酒，心头是那永远抹不平的痛楚；现在妈妈也托体青山，我却远在千里，不能给妈妈敬束花、烧柱香，心里的悲痛无法寄托，而妈妈昨夜却笑吟吟地来我梦中—— 妈妈，你是来宽慰我的吧？你永远都舍不得你的儿女心痛！

很早的时候读过一首诗，到现在才真正意识到，长大的代价是多么的沉重：

当你不再穿着布鞋淌入水洼时，

你知道你已不再是个孩子；

当你意识到身边太多人离去时，

你知道你已长大成人……

多希望自己还是那个跟着爷爷漫山遍野采杜鹃的小女孩！

清明时节雨纷纷，

离家游子欲断魂。

遥知兄姊家祭日，

父母坟前少一人。

路远纸钱无寄处，

戚戚哀思自萦回。

心香袅袅烛光摇，

一掊清泪洒案前。